A tots i a totes. Als qui teniu ganes d'oblidar el 2007. Als qui no espereu massa res del 2008. Als qui desitjeu girar pàgina ràpidament d'aquestes festes cada vegada més disneytzades. I a tothom,UN 2008 PLE DE PAU, JUSTÍCIA, LLIBERTAT I BELLESA.

Curiosa història per a un curiós país.
BONES FESTES DE NADAL A TOTHOM
... i ja hi ha el programa del Concert d'Any Nou de la Filarmònica de Viena. És aquest.
Pels afortunats que aquests dies sereu a Paris, no deixeu de veure l'exposició al Grand Palais L'Art entre en gare.
------
Girona ja té la seva crònica negra en forma de novel·la: Diari d'un forense, anatomia de 10 crims reals de la garrotxina Clàudia Pujol. Inspirat en l'experiència del gran professional en medicina forense (i persona d'una gran humanitat) Narcís Bardalet, el llibre beu de les fonts de la literatura de detectius i recull els casos criminals que més han sacsejat la societat de les nostres comarques. Doncs això: CSI a la Gironina. Molt recomanable.
------
En aquests temps de popularització del transport aeri, de vegades s'oblida que a Girona estem connectats ferroviàriament amb grans capitals europees. Efectivament, els amants dels viatges internacionals amb tren, a l'estil dels grans expressos europeus, des del centre de Girona podem anar a Montpeller, Paris, Gènova, Milà, Torí, Ginebra, Berna, Zuric i… Madrid... Madrid?, doncs no. Em diuen que la RENFE ha eliminat el mític exprés nocturn Costa Brava que diàriament connectava Portbou amb Madrid. Deu ser que l’empresa ferroviària espanyola, en exercici del seu dret a decidir, ha decidit desconnectar-nos de la capital d’Espanya.
Aquest matí de diumenge he assistit a la cloenda del 3er Congrés de la Immigració a Catalunya, invitat per l'Associació d'Ajuda Mútua d'Immigrants a Catalunya i la UGT, celebrat a la Coma Cros de Salt. A banda de poder-hi saludar bons amics d'aquest sindicat com la Dolors i en Camil, i de comprovar la bona beina que fan, m'ha resultat força suggerent la intervenció de l'ex-president Maragall.
S'acaben les fires de Sant Narcís, que pels exilats a Girona ens han ofert una nova oportunitat per exercir la nostra no gironitat. I és que aquesta ciutat es disfruta més amb una mirada distant, un punt sorneguera, decididament empordanesa, que, com tot allò que vé del nord, esvaeix boires (Sant-) narcisistes.
Crec que així es titula la traducció catalana, editada per Quaderns Crema, de la novel·la en francès Les Bienveillantes, del nord-americà resident a Barcelona Jonathan Littell. A principis d'any us en vaig parlar en aquest post. Per mi és la millor novel·la sobre la Segona Guerra Mundial. Recorrent, paradoxalment, a la tècnica d'humanitzar els nazis, l'autor aconsegueix transportar al lector a una realitat sumament dura i escruixidora. Retingueu aquest llibre, se'n sentirà a parlar. A França ha protagonitzat el darrer any literari, obtenint el premi Goncourt i aconseguint vendre més de 750.000 exemplars. El comentari de l'Emili Teixidor a l'Avui.
En aquesta mortalla daurada de la setmana que en diuen capvespre de diumenge tot tendeix cap a una certa vaporositat. I amb el teclat al davant no resulta tan senzill com havia pensat escriure sobre el campionat del món de Rugby, la Conferència Nacional d'ahir, els papers de Salamanca o Pasqual Maragall. Quan els pensaments es rovellen més ràpidament que cap metall és potser el moment d'alçar el volum de l'amplificador, aclucar els ulls, i cedir el pas al soul acústic de Ben Harper and The Innocent Criminals -absolutament imprescindible el seu darrer disc, Lifeline-. Bona setmana.
Viatge llampec d'un dia a Frankfurt. Insuficient per a captar l'impacte real a Alemanya del protagonisme de la cultura catalana com a convidada d'honor a la Fira del Llibre. I encara més insuficient per conèixer el nivell de negocis editorials en favor dels nostres editors i escriptors, ja que en definitiva aquest hauria de ser el principal indicador d'èxit de la participació a la Fira.
Hi ha un tros de país que em té fascinat. Es tracta del tram de costa de l'Albera que va des de Colera fins a Cotlliure. M'agrada anar-hi per qualsevol motiu, sigui de feina o d'oci. I de vegades hi vaig sense cap excusa. La costa vermella dels francesos; una terra de vents, de paisatges esquerps, de vins i de mar.
Céret té Soutine, Cotlliure té Derain o Matisse, Arles té Van Gogh.... tots ells emprenguéren un viatge personal i artístic a la recerca de la llum del Mediterrani. Torroella té Gimeno.
Hi ha una Praga tavernària, irònica, a voltes subterrània, una Praga popular, dignament humil, sorneguera; una Praga que no trobem en Kafka ni en Kundera ni en la pretenciositat de l'arquitectura habsbúrguica. És la ciutat de personatges com el bon soldat Schwejk, creat per Jaroslav Hašek en una de les grans obres de la literatura universal, Les aventures del valerós soldat Schewejk (per a molts, el Quixot de l'Europa Central).
Ho digué una enèrgica Rosa Maria Moret, alcaldessa de Rabós, minuts abans del concert al Monestir de Sant Quirze de Colera dimarts passat, davant d'un públic d'unes dues-centes persones: Possiblement mai hi havia hagut tanta gent al Monestir des de la seva fundació al segle X. I és que l'ocasió s'ho mereixia. Per primera vegada s'obria a un acte públic una de les principals joies del romànic de les comarques de Girona. Aquelles pedres milenàries foren testimonis d'un excel·lent concert de L'Orquestra de Cambra de la Filarmonia Artur Rubinstein i el flautista Anton Serra. També es podia menjar formidablement al restaurant Corral de Sant Quirze (segurament la millor carn a la brasa de l'Albera!). Cal agrair als ajuntaments de Rabós, Llançà, Garriguella i Vilamaniscle la iniciativa, juntament amb el Departament de Cultura. I esperem que sigui l'inici de la recuperació definitiva d'un monument oblidat durant decenis.
...y desde un chirriar terrible llegaba el tema que encantaba a Oliveira, una trompeta anónima y después el piano, todo entre un humo de fonógrafo viejo y pésima grabación, de orquesta barata y como anterior al jazz, al fin y al cabo de esos viejos discos, de los show boats y de las noches de Storyville había nacido la única música universal del siglo, algo que acercaba a los hombres más y mejor que el esperanto, la Unesco o las aerolíneas, una música bastante primitiva para alcanzar universalidad y bastante buena para hacer su propia historia, con cismas, renuncias y herejías, su charleston, su black bottom, su shimmy, su foxtrot, su stomp, sus blues, para admitir las clasificaciones y las etiquetas, el estilo esto y aquello, el swing, el bebop, el cool, ir y volver del romanticismo y el clasicismo, hot y jazz cerebral, una música-hombre, una música con historia a diferencia de la estúpida música animal de baile, la polka, el vals, la zamba, una música que permitía reconocerse y estimarse en Copenhague como en Mendoza o en Ciudad del Cabo, que acercaba a los adolescentes con sus discos bajo el brazo, que les daba nombres y melodías como cifras para reconocerse y adentrarse y sentirse menos solos rodeados de jefes de oficina, familias y amores infinitamente amargos, una música que permitía todas las imaginaciones y los gustos, la colección de afónicos 78 con Freddie Keppard o Bunk Johnson, la exclusividad reaccionaria del Dixieland, la especialización académica en Bix Beiderbecke o el salto a la gran aventura de Thelonius Monk, Horace Silver o Thad Jones, la cursilería de Erroll Garner o Art Tatum, los arrepentimientos o las abjuraciones, la predilección por los pequeños conjuntos, las misteriosas grabaciones con seudónimos y denominaciones impuestas por marcas de discos o caprichos del momento y toda esa francmasonería de sábado por la noche en la pieza del estudiante o en el sótano de la peña, con muchachas que prefieren bailar mientas escuchan Star Dust o When your man is going to put you down , y huelen despacio y dulcemente a perfume y a piel y a calor, se dejan besar cuando es tarde y alguien ha puesto The blues with a feeling y casi no se baila, solamente se está de pie, balanceándose, y todo es turbio y sucio y canalla y cada hombre quisiera arrancar esos corpiños tibios mientras las manos acarician una espalda y las muchachas tienen la boca entreabierta y se van dando al miedo delicioso y a la noche, entonces sube una trompeta poseyéndolas por todos los hombres, tomándolas con una sola frase caliente que las deja caer como una planta cortada entre los brazos de los compañeros, y hay una inmóvil carrera, un salto al aire de la noche, sobre la ciudad, hasta que un piano minucioso las devuelve a sí misma, exhaustas y reconciliadas y todavía vírgenes hasta el sábado siguiente, todo eso en una música que espanta a los cogotes de platea, a los que creen que nada es de verdad si no hay programas impresos y acomodadores, y así va el mundo y el jazz es como un pájaro que migra o emigra o inmigra o transmigra, saltabarreras, burlaaduanas, algo que corre y se difunde y esta noche en Viena está cantando Ella Fitzgerald mientras en París Kenny Clarke inaugura una cave y en Perpignan brincan los dedos de Oscar Peterson, y Satchmo por todas partes con el don de ubicuidad que le ha prestado el Señor, en Birmingham, en Varsovia, en Milán, en Buenos Aires, en Ginebra, en el mundo entero, es inevitable, es la lluvia y el pan y la sal, algo absolutamente indiferente a los ritos nacionales, a las tradiciones inviolables, al idioma y al folklore: una nube sin fronteras, un espía del aire y del agua, una forma arquetípica, algo de antes, de abajo, que reconcilia mexicanos con noruegos y rusos y españoles, los reincorpora al oscuro fuego central olvidado, torpe y mal y precariamente los devuelve a un origen traicionado, les señala que quizás había otros caminos y que el que tomaron no era el único y no era el mejor, o que quizá había otros caminos y que el que tomaron era el mejor, pero que quizá había otros caminos dulces de caminar y que no los tomaron, o los tomaron a medias, y que un hombre es siempre más que un hombre y siempre menos que un hombre, más que un hombres porque encierra eso que el jazz alude y soslaya y hasta anticipa, y menos que un hombre porque de esa libertad ha hecho un juego estético o moral, un tablero de ajedrez donde se reserva ser el alfil o el caballo, una definición de libertad que se enseña en las escuelas, precisamente en las escuelas donde jamás se ha enseñado y jamás se enseñará a los niños el primer compás de un ragtime y la primera frase de un blues, etcétera, etcétera.
Aires de fi de curs en aquests dies calorosos de juliol. Dóna la impressió que són moments d'anar tancant temes, de deixar-ho tot enllestit per afrontar la pausa vacacional. Tot sembla estar a punt per a la partida, la fugida d'agost.
M'agraden les fronteres. Les considero necessàries ja que les diferents realitats requereixen tant de fites com de llocs d'encontre. També m'hi sento còmode perquè són el punt més llunyà dels respectius centres, la perifèria absoluta. Des de sempre, quan identifico una frontera sento una emoció adolescent.Un web sobre les fronteres.
Fotos de fronteres. Acompanyant aquest post, fotografia de la frontera Bèlgica-Holanda.